父亲去世后的第二十五个春天，我在新房飘窗上擦拭那块云纹青石。在石面游走的光斑突然与记忆重叠，那是父亲弓着背垒墙时，汗珠坠在青石上溅起的碎光。
四十年前的山风裹着父亲汗水的咸涩。他总在暮色里扛着石料回来，（试读）...
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